El diario del capitán

Regreso a casa

2010-08-23T23:54:00.003+02:00

Ha pasado mucho tiempo.

Abro lentamente la puerta y todo está a oscuras. Los lienzos blancos tapan los muebles protegiéndolos del polvo y el aire es pesado, como si se hubiese adueñado de todos los huecos y espacios vacíos y defendiese sus nuevas pertenencias ante cualquier invasión.

Paseo por la estancia, arrastrando los dedos sobre las superficies que me son tan familiares, y tan extrañas después de tanto tiempo.

Corro las cortinas para que la luz del sol inunde la casa y le devuelva la vida de que se ha visto privada tanto tiempo. Y suspiro, suspiro mirando a mi alrededor, preguntándome para cuanto tiempo vuelvo esta vez. Si para una escala fugaz, o para un largo periodo, recogido en casa, disfrutando de la calma y tratando de colocar en su sitio todas las aventuras del último año.

El tiempo dará las respuestas, como hace siempre, mientras tanto me limito a encender una pipa y tararear una canción de las de siempre.

En camisas de once varas

2009-07-06T10:11:00.003+02:00

Hay que ver lo osados que somos cuando desconocemos las cosas. Uno se acostumbra a lidiar con Zéfiro en las aguas del Egeo y se cree con derecho a ponerse las dos charreteras.

A ver como me las arreglo ahora con la fragata en medio de una tormenta del Atlántico. Me he acostumbrado tanto a navegar igual que se me ha olvidado como capear temporales. De momento, creo que voy a tener que quitar trapo, que acabo de escuchar crujir el de trinquete y lo que me faltaba es quedarme desarbolado con la que está cayendo.

Ya veremos como salgo de esta...

... Contramaestre, ¿como decia usted que se pone una fragata al pairo?

Que coño, y que nos quiten lo bailao.

Honra a tus mayores I - Temístocles de Atenas

2009-04-30T01:52:00.000+02:00

Gloria y honor a los hijos de Esparta.

Todo el mundo recordará a los trescientos de Leonidas, pero ¿Quién se acordará de los que combatimos en Artemisión?

Ellos luchaban por el honor, por ganarse un hueco en la memoria del mundo, por el título de heroes. Pero no era Esparta el fruto que quería engullir Jerjes.

Nosotros luchabamos por Atenas. Por nuestras mujeres e hijos, por nuestros sueños y nuestra historia.

Ahora ponemos proa a casa esperando llegar antes de que el ejercito persa solo nos deje el espectaculo de la derrota, la muerte y la destrución.

Vamos a despedirnos de lo que amamos, de lo que somos. A recoger el trofeo del perdedor.

Temístocles de Atenas. (Atenas, 525 A.C. - Magnesia del Meandro, 460 A.C.)
Marino y político.

N.d.A.-

En los preliminares de la batalla de las Termópilas, la flota ateniense, al mando de Temístocles, utilizando como base el puerto de Artemisión, en la isla de Eubea, detuvo e impidió que el ejercito de Jerjes recibiese apoyo y suministros por mar.

Tras la derrota de los griegos, el ejercito persa se dirigió a Atenás arrasandola y ejecutando a todos aquellos que habían permanecido en la ciudad.
Poco tiempo después, la flota ateniense en una operación bien planificada consiguió atrapar a la flota persa en aguas adversas y vencer claramente en la batalla de Salamina.

Esta victoria griega obligó a Jerjes a retirar su flota al Helesponto y privó al ejercito de tierra del apoyo y los suministros que necesitaban para la campaña de conquistar Grecia. Poco después, en las batallas de Platea y Micala, Persia sufrió importantes y decisivas derrotas que le obligaron a abandonar Grecia dando por perdida la guerra.

Lecciones

2009-04-03T01:03:00.004+02:00

Todo marino sabe que es conveniente tener el viento del lado correcto. Puedes empeñarte y hacerlo de otra manera, e incluso tratar de demostrar que contra corriente también puedes llegar.

Es curioso, lo llevo intentando toda mi vida, pero hasta que no he intentado mear por la borda no me he dado cuenta del por qué de esas lecciones.

Honra a tus mayores

2009-03-17T01:00:00.007+01:00

Cada cierto tiempo, en noches especiales, tengo la fortuna de contar entre mis invitados a un viejo fantasma. Aparece sin más en mi camarote, se enciende una pipa y cortesmente prepara de beber para los dos.

No sabría decir por qué, pero nunca le tuve miedo. Simplemente apareció, y ocupó su lugar en mi vida.

En su última visita, entre calada y calada a la pipa, y tras criticar mi pésimo gusto eligiendo tabaco, me recordó a cierto marino del que le hablé una vez. Y me sugirió que brindasemos por él, y por tantos otros que antes de nosotros habían luchado contra el mar y de los que tanto habíamos aprendido. Tras el brindis, y justo antes de desvanecerse, me susurró "Honra a tus mayores, recuerda sus hazañas".

Por cariño a mi fantasma, pero sobre todo , por respeto a esos marinos, intentaré honrar su memoria, y revivir sus aventuras.

El Dorado.

2009-03-15T00:48:00.004+01:00

Tengo la vista nublada de tanto mirar las cartas. Se que está ahí, perdida en medio del océano, pero no aparece en ninguna parte.

No sabría calcular el tiempo que llevo estudiando estas cartas, sabiendo que la isla está. Debe haber algún error, cuanto más miro, más me desespero, más me obsesiono con los tesoros que cuentan los que una vez oyeron contar a un marino que compartió rol con el timonel del barco que llevó la caja.

No me cabe duda de que el tesoro debe ser fabuloso, pero lo que siento está ya más alla de todo eso. Es el ansia de la búsqueda, la visión del cazador, el que sabe que hasta que no derribe a su presa no podrá descansar tranquilo.

La obsesión llega tan lejos que, a veces, estando en cubierta, siento que lo que busco está tras esas leves nubes, o quizás en esa fina línea que se dbuja en el horizonte por poniente, o me lleva a coger el catalejo y subirme a la cofa de mayor a otear durante horas, descuidando mis labores de Capitán, por el ansia de ser el primero en descubrirla.

En los últimos días me ha asaltado la duda de si mis cartas serán correctas, de si una cruel broma del destino no habrá hecho que las mías, justo las mías, no incluyan los datos de deriva para calcular con precisión la posición de la isla. Presiento que para alcanzar el tesoro voy a tener que prescindir de las cartas y dejarme llevar por otra clase de brújulas.

Pero lo que más me inquieta es el sonido que suena en mi cabeza cada noche, cuando en la soledad del camarote intento conciliar el sueño. Es como si del otro lado del casco, la isla susurrase en mi oido mi nombre, y me llamase, haciendome propietario de todos sus encantos y tesoros, desafiandome a buscar con más ahinco, solícita e incitante. Es en esos momentos cuando me veo levantandome del coy y lanzandome a la carrera contra el casco para atravesarlo y abrazar mi isla.

Solo espero que el calor del trópico no esté volviendome loco o que, si los hados lo permiten, el grito del vigia nos salude con el deseado "Tierraaaaaaaaaa" cualquiera de estas mañanas.

El persistente olor de la miseria

2009-02-04T00:23:00.004+01:00

Hace casi un mes que me sumergí en las aguas pantanosas para cortar las amarras y liberar la caña del timón de los sargazos que lo aprisionaban.
Con esfuerzo y sinsabores conseguí sacar el barco de la rada y conducirlo a mar abierto, a aguas totalmente desconocidas.
Desde entonces me he dedicado a poner leguas entre aquel pozo de pobredumbre y mi persona. A eso y a limpiar el buque.
Navego de nuevo, el barco se mueve, ahora más rápido y veloz, durante este tiempo de espera he aprovechado para ver cosas que había que pulir y en ello tengo a toda la tripulación.
Estoy contento, he salido del infierno, y aunque no estoy en los mares que me hacen sentir seguro, me siento cómodo en la nueva singladura. Sonrío de nuevo, es más, las carcajadas han vuelto a inundar mi camarote. Me se rodeado de gente que me hace sentir mejor persona. Y vuelvo a sentir que el mundo esta al alcance de mi mano.

Pero no consigo eliminar del todo un cierto tufillo a putrefacción, a algo muerto que ronda en el ambiente.
No puedo dejar de sentir que mientras yo he conseguido abandonar mi miseria personal, innumerables fantasmas siguen atrapados en sus pesadillas. Algunas parecidas a las mías, muchas de ellas infinitamente peores. Por mucho que nos empeñemos en no verlo, no puedo evitar percibir, a veces, sus transparentes siluetas en una esquina de mi visión. Arrastrando sus cadenas sin nadie que se detenga, si quiera, a considerar su existencia.

Sigo alegre, debo dar gracias por lo bien que me trata la vida, que lo hace, y mucho. Pero quiero dedicarle este pensamiento al anciano que ayer rebuscaba en la basura de la carnicería, haciendo colección de las cabezas de cordero que otros habían desechado. O al tullido que hoy, bajo la fría y fina lluvia, ofrecía sus pañuelos a las ventanillas clausuradas de los conductores. A ellos y a todos a los que la vida les ha dado una patada en los huevos y ha condenado al olvido, la desesperación y la transparencia.

Mos Eisley

2008-10-15T22:16:00.002+02:00

Túneles bajos hacen de pasillos del garito y una extraña luz azul surge de no se sabe donde. La extraña música inunda la empalagosa atmósfera.

Siempre que estamos en sitios como este sabemos que no es aquí donde queremos estar, pero sin embargo una excitación adictiva inunda nuestra alma. Debe ser la sensación de saberse rodeado del peligro, de esa clase de mal que desprenden los que hace milenios aparcaron el interés por la vida humana, convirtiendolo en un dato accesorio que acompaña, pero no es imprescindible, a la cuenta de beneficios.

Sitios como este han existido siempre, en un tiempo se llamó Tortuga, hoy, para mi, es Mos Eisley.

Me muevo entre piratas y seres sin entrañas para los que todo es algo comerciable, solo hay que estar dispuesto a pagar su precio. Procuro apretar los dientes y el culo y pasar entre esta inmundicia sin coger demasiado olor, sin que me llegue a contaminar.

Solo deseo despegar de este antro y que los vientos estelares me lleven a planetes de atmosfera limpia y criaturas más amables.

Los galones del capitán.

2008-08-16T04:44:00.006+02:00

Hemos atracado en puerto irlandés. Hacía tiempo que no pisaba estas tierras, pero siempre es grato oir su musica, desnudar a sus mujeres y probar su wishkey. Y de eso ha habido mucho, de wishkey, por supuesto.

Otro capitán, un viejo amigo, me preguntaba por mis galones y por qué decidí subirme al puente. Me conoce, sabe que soy hombre de tierra.

Nunca me lo había planteado, subí a mi barco y supe que mi sitio era ese, pero no siempre estuve aquí. Recuerdo otros tiempos, cuando mirando a izquierda y derecha solo veía hileras de mis hermanos, recuerdo cuando dejaba de sentir mi brazo izquierdo de sostener el escudo bajo los golpes del enemigo y la derecha temblaba sujetando la lanza.
Recuerdo ver caer a mi alrededor a amigos de siempre cubiertos de polvo y sangre. y me recuerdo untando de aceite mis musculos exhaustos tras la batalla, sabiendo que quizás mañana fuese el último día.

Por eso, amigo, me enrolé en la marina. La infanteria es para los heroes, y yo no lo soy, solo ansío llenarme de amaneceres y nuevos paisajes.

Si tienes más dudas pregúntame y te contaré más batallas.

... y la cruz.

2008-08-11T00:52:00.005+02:00

Calma chicha, debería estar en la cama, pero la noche no invita a ello.
No dejo de dar vueltas por el castillo de popa, imagino las maldiciones de los que tratan de dormir en el sollado.

Demasiadas cosas bullendo en mi cabeza. Pero sobre todo es uno de los últimos despachos el que me quita el sueño.

Ayer me llegó la noticia de que uno de mis mejores amigos estaba en el hospital. Demasiada mala suerte, hace siete años nos tuvo con el alma en vilo durante unos meses, y no nos esperabamos esto.

Me empeño en conservar el buen humor, tampoco hay motivos para no hacerlo. Las noticias continuan llegando y no parecen tan malas como pareciamos habernoslas tomado. Pero a veces no puedes dejar de preguntarte cómo puede ser tan puta la vida.

Se que en un par de semanas estaremos en cubierta riéndonos de todo, pero ahora tengo un pequeño amargor en el gaznate. Así que levantaré de nuevo la jarra para remojarmelo a su salud.

Lo que son capaces de hacer algunos para ganarse los cuidados de una pelirroja.

La cara...

2008-08-11T00:36:00.004+02:00

Nada ansía más todo marino que llegar a puerto sano y salvo. Al final, tras toda larga travesía, llega el momento de poner los pies en tierra, de empaparte de los olores del puerto, del sabor del pan recien hecho, de la risa de los niños y algo firme debajo de los pies.

Pero la llegada a nuestro destino puede encontrarse llena de peligros, y cuando navegas de noche, sólo la luz de los faros te mantiene a salvo.

Mucho tiempo en alta mar, demasiado. Esta vez deseo llegar a casa, desembarcar una temporada y disfrutar de un trabajo en el Almirantazgo.

Hoy no hay luna ni estrellas para enseñarme el camino. La costa está ahí, la huelo y la siento, pero soy incapaz de verla.

Pese a lo que el viento y las venas me digan se que debo esperar al amanecer, pero no pierdo la esperanza. Sigo velando en cubierta, esperando que el dedo de luz de un faro me muestre el rumbo.

En la palma de la mano

2008-07-23T01:09:00.001+02:00

Varado en la playa sobre el costado de estribor. Los jirones de las velas producen una música suave, casi una nana.

El sudor recorre mi cuerpo hasta juntarse con la arena, enfriandome la espalda con la brisa.

La calida cadencia de las olas, ostinato.

El barco perdido, la tripulación desvanecida, como la espuma entre los dedos. Ni rastro de estrellas, mapas, o sirenas. Solo playa, calor y sal.

Me desvisto de atavíos, casacas, sable y sombrero, tratando de vestirme de mi mismo, pero solo encuentro mar. Pero es dificil vestirse de mar y brisa.

Me acurruco bajo el arbol, abrazado a mis rodillas miro el mar pensando las islas que quiero dibujar ahora. Y con un soplo me deslizo hacia ellas, trazando su silueta con los dedos de los pies sobre la superficie del océano.

Lejanos tambores y el roce de una mano que calma mi fiebre, me recuerdan que la decisión no está tomada, ¿debo volar, dejarme llevar por los vientos y fundirme con ellos o abrir los ojos y seguir siendo el Capitan?

Strange fruit

2008-07-11T15:21:00.007+02:00

El sonido de un viejo disco en el gramofono a veces trasmite tanto como la propia musica que reproduce.

La voz de Billie Holiday llena todo mi camarote

Southern trees bear strange fruit,
Blood on the leaves and blood at the root,
Black bodies swinging in the southern breeze,
Strange fruit hanging from the poplar trees.

Pastoral scene of the gallant south,
The bulging eyes and the twisted mouth,
Scent of magnolias, sweet and fresh,
Then the sudden smell of burning flesh.

Here is fruit for the crows to pluck,
For the rain to gather, for the wind to suck,
For the sun to rot, for the trees to drop,
Here is a strange and bitter crop.

No puedo evitar torcer el rostro, la misma escena se perpetua en el tiempo.

Allí eran negros cuerpos colgando de un arbol.
Ahora lo son flotando en el mar.

No puedo evitar pensar en mis sobrinos, sanos y fuertes, cuando me hablan de esos nueve, de su misma edad, que acabaron siendo arrojados por la borda.

¿Cuanto tiempo tardaremos en golpear la mesa y gritar basta?
¿Cuanto tiempo tardaran ellos en hacerlo?

Mientras miremos a otro lado ante la desgracia del mundo seremos responsables de la misma. Es en estos momentos cuando renace la vocación de alfarero, para remodelar las cosas, para no limitarme solo a contemplar y narrar.

Con rabia arrojo la ultima flor por el ventanal de popa, quince esta vez, cuantos habran corrido la misma suerte sin que nadie lo supiese.

Tentación de alfarero.

2008-06-28T16:49:00.005+02:00

Ciclico y constante, como una letanía, el ruido del plato me ayuda a centrarme. Solo hay giro y barro.
Con una leve presión de mis dedos el barro humedo cambia de forma, creando un mundo nuevo.
Creo y destruyo para volver a crear. Solo el barro y el ruido del plato.

Tacto y voluntad para crear y alterar el mundo. Daría lo que fuese por poder ser alfarero, pero el calor del camarote ha vuelto a despertarme, y sigo siendo marino.

Me asomo a la ventana a disfrutar de la brisa y contemplo, como siempre. Viajar y contemplar, sin dejar huella, asi es la vida en alta mar.

Me pregunto cómo sería vivir para cambiar la cosas, para hacerlas nuevas, con voluntad y tacto.

La voz del oficial de guardia me saca de mi ensoñación, es hora de subir a cubierta y coger mi catalejo, aun queda un universo por descubrir, dejemos a otros que lo remodelen.

Del barro solo queda una sombra de recuerdo fresco en la palma de mis manos.

The Valley of Strathmore

2008-06-19T02:31:00.004+02:00

Algo en la brisa me ha hablado de ti.
Tumbado, sin poder dormir, miraba la luna llena y tu recuerdo ha llenado la noche.
No se por qué, ni cómo, pero ahí estabas, clara y nitida como si no hubiesen pasado dieciseis años, casi la edad que teníamos entonces.

He visto tu sonrisa, tus lagrimas, mi pelo tan largo como el tuyo. He vuelto a sentir tus manos en mi cintura, tu cabeza en mi hombro, mis manos en tu cuello.

Y algo se ha agitado en mi interior.

Y aquí me tienes, desvelado en esta noche de verano, diciendole al mar lo que me hubiese gustado saber decirte entonces. Pero ya es tarde, nunca mas surcaremos juntos, colina abajo, aquellos mares verdes.

Cuanto daría por tenerte frente a mi, y volver a pasar una tarde perdido en tu sonrisa.

Y trato de dormirme mientras no deja de rondar por mi cabeza el estribillo de esa canción.

Alegorias

2008-05-30T20:53:00.004+02:00

A veces se me tuerce, pérfida, la sonrisa cuando oigo decir que hay luz al final del tunel.

Creo que dentro del tunel la única certeza es el propio tunel. No digo que haya que perder la esperanza o enterrar los sueños, esos nos ayudan a seguir cuerdos. Pero creo que en esas circustancias es apropiado saber aprender a navegar de oido. Saber que aunque casi seguro saldremos de esta, es también posible que nos convirtamos en habitantes del tunel, y que en ese caso, lo mejor es ser topo.

Por suerte sigo siendo albatros, volando a la brillante luz del sol del Mediterraneo, y mientras reflexiono sobre esto, me doy cuenta de que también hay que ser consciente de que ahora, la únicas certezas, son la inmensidad del cielo y la fuerza del viento.

2008-05-06T19:43:00.003+02:00

Se desliza suavemente bajo el casco. El viento, gentil, ensancha las velas y el aroma a mar inunda mis pulmones.

No se puede hacer balance, no hay Sirena o calamares gigantes, tampoco corsarios o islas del tesoro. Solo callo en las manos, salitre en el pelo, moreno en el rostro y luz en el alma.

Bendición y maldición de marino, no tener más nudos que los de las escotas.

Aqui hay monstruos

2007-11-19T00:18:00.000+01:00

En las últimas semanas me he llevado varios tirones de orejas por mi navegación carente de riesgo. En todas he argumentado que hay muchos motivos para no alejarse de la costa y navegar al amparo de faros y caletas. Tantos que se me esta olvidando la emoción de un abordaje, la adrenalina en las venas ante la menor de las escaramuzas y los suculentos botines que aguardan a los osados.

Por eso he decidido sacar viejas cartas de navegación y antiguos mapas de pergamino oscuro. Los míos son de esos con dibujos de serpientes marinas y leyendas de "Terra incognita" o "Aqui hay monstruos".

Dos días en alta mar, solo dos días, y ya percibo un brillo extraño entre las olas, un rumor distinto en los turnos de guardia y la sensación de que algo ronda la nave. Puede que solo sea mi imaginación, o mi sed de aventuras, o puede ser uno de esos monstruos de mis cartas. De hecho estoy seguro, creo que me volvió loco el canto de una sirena (¿o fué su sonrisa?), aunque esta vez no deseo que me aten al mastil, espero mantenerme firme en el timón aun a riesgo de estrellarme contra las rocas, pero me hice marino para perseguir sueños, no para guardarlos en toneles y ver como crian polvo.

Asi que habra que dar la orden de izar de nuevo la bandera pirata, no se si encontraré a la sirena o acabaré llegando al borde del mundo, pero de momento que corra el grog y se agiten las velas.

Lanbroa

2007-09-11T23:57:00.000+02:00

Sopla del este, y lo suyo sería largarlo todo y poner rumbo al atardecer, es lo que me pide el cuerpo y el corazón. Pero toca ir al norte.

Lo digo casi como si fuese un castigo. Vuelvo a casa, pero no me apetece.
Es final de verano, el viejo Reyno debe estar precioso. Los primeros ocres en la hojas de las hayas, los largos atardeceres de luz dorada y ese sol inmenso.

Y sin embargo no lo deseo, no me sale de dentro. Puede que tantos años en el mar hayan hecho que las raices, al quedarse sin sustrato, se desarraigasen demasiado. Puede también que volver al lugar donde uno tiene sus más hermosos recuerdos para encontrar sonrisas forzadas y alegrías marchitas inviten más bien nada a buscar sueños perdidos.

Pero aún quedan los enanos, llenando de magia los huecos oscuros que han ido apareciendo.

Al norte pues, habrá que buscar duendes detrás de cada tronco, porque ahí siguen, esperando.

Malditos permisos

2007-08-21T10:31:00.000+02:00

Bendito sea Dios, yo que me auguraba un agosto tranquilo, casi de crucero en el puente, me encuentro con toda la oficialia y la mitad del rol de permiso y con más faena que en época normal, parece como si todos los corsarios del Mediterraneo supieran que estamos en cuadro.

Bueno, habra que seguir dejandono los pulmones hasta que el lunes lleguen refuerzos.

Mientras tanto, buena travesia a todos.

Por las mujeres de Atenas.

2007-07-19T20:12:00.000+02:00

Fondeado con Alimos a la popa es dificil no escuchar el buillico del puerto, el olor a sardinas asadas y a higos, yogur y pepino. La vida de Atenas inunda el ambiente. Pero es al anochecer, cuando el tumulto se acalla y sopla brisa del este, cuando parece que el viento nos traer el rumor de la batalla, lejana, casi ajena a nosotros, pero siempre presente.
Es en esos momentos cuando deseo que todas las mujeres fuesen como las de Atenas, que todas se llamasen Lisístrata, y que todas las guerras se solucionasen con una huelga de piernas cruzadas. Las viejas Fenicia y Palestina, condenadas a no conocer la paz, y más allá, más al este, más viento de muerte y ruido de acero.
Doy una calada larga a la pipa y añoro las voces de las vendedoras de pescado que acallen el rumor, pero sobre todo deseo que Lisístrata no estuviese solo en la cabeza de Aristofanes y que habitase también en nuestras cabecitas.

Levanto mi copa en dirección al Pireo, un brindis por las mujeres de Atenas.

La luna en el mar riela...

2007-05-30T22:57:00.000+02:00

Hay pocas cosas más hermosas que un buque con todo el trapo envergado. Esa es la sensación que tengo de un tiempo a esta parte, todas las velas largadas y el mejor viento a mi favor, agarrado a un obenque disfrutando de la navegación.
Pero hay momentos que miro a los cabos y los veo tensos como cuerdas de guitarra, y se que es hora de arriar alguna vela y rizar un poco las demás.
Si miro atras aún siento un escalofrío por lo que se quedó atrás, pero creo es hora de navegar más tranquilo, cualquier cambio de aire o incremento de este podría romper algo.

Y sin embargo me resisto a dar la orden.

... y en la lona gime el viento.

Mascarón de Proa

2007-03-14T21:23:00.000+01:00

Hace algunos días alguien me pidio el ascenso de grumete a Mascarón de Proa, al principio me sonó pretencioso, pero pensando en ello empecé a verlo como un acto de osadia, de valentía extrema. Justo debajo del bauprés, mirando hacia el agua, lo unico que se ve es tu reflejo, si tienes suerte y la mar esta en calma, es más o menos nítido, pero la mayoría de las veces el mar nos devuelve una figura deformada de nosotros mismos.

Me hizo recordar la vez que estuve a punto de aceptar el regalo de convertirme en arcilla y pasar el resto de mi existencia delante del Espejo intentando modelarme como algo mejor.

Y me hizo reflexionar sobre lo mucho que me cuesta ahora ponerme ante el espejo y aguantar que me devuelva la mirada. Reprochandonme la falta de redaños para preguntar que es lo que me pide el cuerpo.

Por suerte un fuerte viento favorable hincha las velas y apenas me deja tiempo para sentirme culpable. Es momento de navegar de bolina y sentir las velas llenas de vida, pero se que este es un enfrentamiento que solo he aplazado, y que volverá a mi.

Merteuil va por ti, ascenso concedido.

A media asta

2007-02-19T19:24:00.001+01:00

A media asta ondea el pabellón negro que me regalo Danann.
Ya sabia yo que la inmensidad del mar, por muy calma que se presente nos regala nubes negras a las primeras de cambio.
Y esta vez han sido muy negras.
Hace mucho que no nos veíamos, su vida habia ido por unos derroteros y la mía por otros. Pero a toro pasado, cuando las cenizas vuelan desde el castillo de proa, es cuando los recuerdos vienen a visitarme.
Crecí cerca de él, de sus bondades y sus defectos, a la luz de su biblioteca, su discoteca y sus jardines secretos en forma de estudio. Luego nos distanciamos, sin rencores ni amarguras, solo distancia y tiempo, el su vida y yo la mía.
El sábado mientras estaba de juerga con los amigos, me avisaron de su muerte. Al principio me quede frío, helado, no es que fuese imprevisible, pero no me lo esperaba, estaba jodido, pero nunca me planteé que podría pasar, tan pronto.
Después vino el llanto, los recuerdos y la angustia por los que se quedan, sus padres, su mujer y sus hijos, y mi padre, sobre todo mi padre.
Luego vino la despedida a la irlandesa, se que no me hubiese perdonado perderme una cena y el calor de los amigos.
Seguro que por mucho que me empeñe sería incapaz de expresar como me siento, o de describirle, para bien o para mal. Ahora mismo solo deseo que haya encontrado esa belleza que persiguió toda su vida. Puede que se equivocase de camino (o no), pero la busqueda era buena.

Capullo, te largaste sin pagarte ese café que me prometiste la ultima vez que hablamos.

Este era mi tío: http://ideas-en-el-aire.blogspot.com/

Al otro lado

2007-01-29T21:08:00.000+01:00

Cualquiera que me vea pensará que me estoy volviendo loco. Con este frío, y yo sentado en el puente, mirando las estrellas, sin nada más y nada menos que hacer.
Es cierto que el frío hiela mis huesos y el aire congela mis pulmones, pero la ocasión merece la pena. Hemos doblado el Cabo, como una tripulación disciplinada y bien entrenada hemos conseguido llegar al otro lado. No diré que sin pérdidas ni accidentes, pero aqui estamos, ante la inmensidad del oceano, con todas las rutas abiertas y sabiendo que una brisa cálida nos traera nuevas melodias.
Pero es momento de disfrutar del ahora, de sentirse orgulloso de seguir vivo y de exprimir este invierno que nos hemos ganado a sangre y fuego.

Danann, dame el mapa de tu isla, que tengo la nave presta y el pabellón negro ondea en mi mastil.

Zafarrancho de combate

2006-12-20T14:04:00.000+01:00

Nunca he tenido dudas sobre que el exceso de trabajo y la ausencia de ocio nos embrutecen, nos hacen menos humanos.
Por otro lado siempre he estado de acuerdo con el Cazador de Cuervos, la violencia también es una opción. Lo que pasa es que siempre he creido que es la peor.
El problema es que se me estan juntando las dos situaciones. Llevo ya un par de meses (puede que algo más) en las que en el camarote del capitan se escucha menos musica de camara o Dead Can Dance que Elastica, Garbage o Rammstein.

El pobre Tio Matt ha sido testigo en un par de ocasiones, de como he dado la orden de abrir fuego a estribor cuando algun desgraciado se ha saltado un paso de cebra.
Por una parte me gusta, estoy vivo, me jode que pisoteen mis derechos y los defiendo. Por otra me preocupa que una de las maneras de hacerlos valer sea a base del insulto o el manotazo en el techo del coche... o deseando que alguno se baje para imponer mi superioridad en masa corporal.

Se que al final siempre prevalece la sensatez, pero tengo una sed de sangre desmedida.
Mientras doy la orden de afilar los sables y de preparar todas las baterias voy a pedirle al cocinero de la nave que me prepare un vasito de tila, o dos.

Saludos bucaneros al ritmo de los Allman Brothers.

Antes de la partida

2006-11-12T23:33:00.000+01:00

Las largas travesías regalan al marino dos dones, la soledad y el silencio. Son dos presentes extraños, que cuando actúan juntos pueden abrir las puertas de la reflexión o de la locura, y en muchas ocasiones de ambas.

Es fácil ver a un marino con la mirada profunda y perdida, más allá del horizonte.

Así a veces perdemos la perspectiva, viendo un mundo que no es y nunca será, pasamos por encima de la realidad sin ser conscientes de ella.

Por eso es tan necesaria la vida en el puerto, con otros marinos, con mercaderes y comerciantes, con la gente de las tabernas y la del cariño de alquiler. Nos mantienen con los pies en la tierra, nos dan un poco de sustrato donde echar raíces hasta el próximo puerto.

Me embarco en una larga travesía, un par de meses en alta mar, donde solo los barcos correo y los encuentros casuales con otros capitanes me mantendrán cuerdo. Es por eso que cada día en tierra se me va como agua entre los dedos, deseando que el momento de partir no llegue o que haya acabado ya.

Mientras, disfruto de la conversación peregrina, los paseos por el puerto y de un suelo sin vaivén.

Volviendo a Itaca

2006-09-13T00:54:00.000+02:00

Llevo tiempo pensando en girar el timón y volver a mi hogar.
En ocasiones añoro llegar a casa y encontrar en ella a Penelope, tejiendome un manto cálido. O contar con una ventana desde la cual emborracharme de atardeceres con uvas en las manos y el aroma de la tierra.
A veces pienso que como Odiseo hace mucho que emprendí el viaje de retorno, y que los dioses desean que no sea sencillo. Otros los maldecirían por ello, yo creo que les daré las gracias. Es cierto que estoy cansado, pero creo que el día que deje de viajar será el día que deje de ser yo.
En ocasiones se me olvida que "Itaca" es el nombre de mi buque, que mi casa está donde me dirigen mis sueños y que darle la espalda a eso es lo mismo que exiliarme.
Asío qyue de momento habrá que dejar las uvas para más tarde, que de atardeceres puedo hartarme en estos mares.

Bajo la linea de flotación.

2006-08-11T12:55:00.000+02:00

Tenemos una via de agua en la sentina, un barco amigo ha debido pensar que necesitabamos ayuda y al maniobrar nos ha abierto un boquete bajo la linea de flotación.

Estoy entre irritado y consternado, de ser cualquier otro habría ordenado abrir fuego con todas las baterias, pero para colmo ha sido con buena voluntad, ¿por qué puñetas no preguntará la gente antes de obrar de buena fe?

No se aún las dimensiones de la avería, en principio no parece demasiado grave, pero lo que me tiene descolocado es que alguien crea que necesitas ayuda y sin preguntar se ponga a hacer cosas "por tu bien" sin pararse a pensar si de verdad necesitas algo, si es eso lo que necesitas y que consecuencias tendrán sus acciones.

Estoy pensando en agenciarme un loro para debatir con alguien la proxima vez que decida meterme en camisas de once varas...

Bonita forma de volver despues de estos meses desaparecido. Ya os contaré aventuras de los mares del sur cuando se me pasen las ganas de hundir algún buque.

Metamorfosis

2006-06-16T01:51:00.000+02:00

Desde crío me ha maravillado la transformación de los gusanos en mariposas. Podía pasarme el día contemplando ese bulto verde pegado a la rama de un árbol, esperando cualquier signo de cambio en el. Hasta que un día sucedía. Unos temblores y la cápsula empezaba a quebrarse, y poco a poco, con esfuerzo salía de su interior un ser deforme y húmedo, con las alas blandas y empapadas, que poco después se volvían tensas y hermosas.

En el mar es difícil verlo, pero para mi es una imagen recurrente. Durante mucho tiempo, cuando me he sentido gusano he buscado un sitio y un momento para retirarme a mi propio interior y volver convertido en algo mejor, capaz de volar de nuevo. Pero esos espacios y esos momentos no existen. No puedes esconderte en la bodega, o al menos no por mucho tiempo, así que la transformación casi nunca tiene los resultados deseados.

Observando el mar desde cubierta, cuando el agua de la lluvia te empapa, te das cuenta de que si esperas lo suficiente, esa lluvia acaba arrastrando muchas cosas que pesan el los bolsillos.

Es por eso, que ahora, cuando llueve, mientras la tripulación busca cobijo, intento ver la lluvia caer mansa sobre el mar, y sobre mi, llevándose además mis preocupaciones.

Con la bodega vacía.

2006-06-09T09:38:00.000+02:00

Hace unos días estuve charlando con otro capitán. Solemos navegar por las mismas aguas y habitualmente nos encontramos para hablar de lo humano y lo divino.
La otra noche vi el cansancio en su cara y en su voz. Dos años para nada, me contó, volver a casa con la bodega vacía y el corazón cansado.

No me resulta muy difícil entender esos sentimientos, pero debe ser que con los años uno va volviendose más sosegado. No diré que no siguen dándome pánico algunas situaciones, y que a veces, una angustia sin nombre se aposenta en mis tripas, pero por suerte en poco tiempo consigo sacarla de ahí.

Lo malo es no saber trasmitirlo. Es fácil, cuando ves las cosas desde la distancia, con la cabeza fría, darse cuenta de lo poco graves que son, pero, ¿como se lo haces ver a quien sufre por ello?, ¿Como explicar que la bodega vacía es una oportunidad para llenarla de nuevos tesoros, o que como dice el Criador de Cuervos, muchas veces lo mejor del viaje es el viaje mismo, y no el destino?, que esas caras, esas alegrías, esas risas y recuerdos, y esas lágrimas y amarguras ya son suyas para siempre, que nadie puede quitarselas y le harán mejor persona.

No lo se, pero espero que sepas que sigo navegando a tu lado. Al ritmo pausado de estos vientos de verano.

Ordenanzas

2006-05-31T00:06:00.000+02:00

Todos tememos las grandes tormentas, velas desgarradas, mástiles partidos, algún tripulante desaparecido, incontables daños dejando el buque malherido y muchas veces a la deriva. Pero casi milagrosamente todos a bordo parecen olvidar la tragedia, y de manera automática cada uno hace lo que se espera de él. De repente todas las rencillas se olvidan, otros buques aparecen para socorrerte y en poco tiempo el barco está de nuevo en condiciones de seguir navegando.
Pocas veces un barco se muere por eso.

Paseando por los muelles ves viejos barcos, decrépitos, con el esplendor perdido, esperando que el desguace acabe con su miseria.
Si esas cubiertas pudiesen hablar nos contarían que un día pasó algo, una nadería, nada digno de ser recordado. Nadie se molestó en tapar ese desconchón en la pintura para evitar que la madera del casco se pudriese por el agua. Poco después nadie se preocupó de remendar el estay que se estaba descosiendo. Al poco tiempo nadie se cuidó de pulir y fregar la cubierta, o de cambiar las maromas que empezaban a pudrirse, o de quitar el óxido de las juntas y tuercas, hasta acabar varado en el muelle, aguardando el final.

Es por eso que, como capitanes, debemos tener presentes las ordenanzas, para recordarnos que los finales "gloriosos" son los menos, y que son las pequeñas grietas las que acaban derrumbando las grandes catedrales.

Capitanes intrepidos

2006-05-25T00:45:00.000+02:00

Estos días he conocido la historia de un muchacho que trabaja conmigo. Su trabajo tiene poco que ver con el mío, y mi relación con él se limita a las buenas maneras y a unos minutos al día para comentar la jugada, pero el otro día me contó su historia.
Para mi es el tío de seguridad, un chaval alto y flaco, de sonrisa fácil. Un saharaui que salió de Marruecos tras ver como metían a su hermano dos añitos en la carcel por motivos políticos.
El tema de las pateras siempre me ha puesto los pelos de punta, intento hacerme a la idea de qué tiene que pasarle a una persona para dejarlo todo y jugarse la vida por alejarse de su hogar. Hasta ahora eran solo personas de la tele, en la distancia, sin nombres y sin apellidos, y con una existencia tan efímera como precaria. A los pocos minutos sus rostros no existían ya en mi memoria. Pero ahora lo tengo delante, todos los días, contandome sus 28 horas de trayecto, su brujula rota y las tres veces que se perdieron en el Atlántico, su absoluta certeza de ir a morir en una barca, hasta el extremo de darle la comida a los delfines, porque ya no le iba a hacer falta.

Y teniendolo delante sigo haciendome las preguntas, porque se que hacerselas a él iba a hacer que mi imaginación se quedase en pañales sobre lo que de verdad pasa por esos andurriales.

Sin estridencias, sin montar numeritos, y sin colocar medallitas que nadie quiere, porque lo que se busca es otra cosa, solo me queda quitarme la gorra ante aquellos que de verdad se embarcan hacia lo desconocido, no por valentía o afán de protagonismo, si no por la mera necesidad de seguir viviendo.

El olor de la noche.

2006-05-18T01:42:00.000+02:00

Cuando reflexiono sobre mi afición al mar descarto rápidamente las respuestas fáciles y románticas de los libros al uso. No es el sentimiento de libertad, ni el reto de superación o el ansia de conocer y descubrir nuevos lugares lo que me empujó a la vida marinera.
Fué la brisa. Brisa como la que sopla esta noche de primavera madura, brisa que nos trae los anuncios de un verano próximo, puede que demasiado.
Hay muchas cosas fascinantes en la vida, algunas nos traen honor, otras dinero, unas pocas conocimento, pero son los pequeños momentos, los que nos traen la paz, ese estado de alegría sosegada, sin estridencias, que tanto se parece a un destello de felicidad.
En este momento, sobre el castillo de popa, mientras la guardia toca la campanilla que indica el paso de las horas y los cuartos, la fragancia de la madreselva de alguna costa cercana invade la noche, haciendo que retirarme a descansar sea una tarea de titanes.

A la luz de las estrellas.

2006-05-15T01:25:00.000+02:00

El mar sigue tranquilo. No es una navegación apacible, pero desde luego no es molesta, ni problematica. Con el tiempo uno se acostumbra a navegar sin cartas, siguiendo solamente las estrellas. No es que no sepa que es peligroso, pero es lo que hay, a veces vienen dadas, y no es culpa de nadie que se quemase el derrotero.
Asi que simplemente navego. Valiéndome de las estrellas que encuentro en las noches tranquilas, y siguiendo mi instinto o a la deriva cuando las nubes no dejan ver el cielo.
Últimamente, entre las nubes, en medio de los claros puedo vislumbrar algunas estrellas que siempre estan ahí, a veces brillantes, otras no tanto, pero dejando clara su presencia. Constelaciones con forma de ojos azules, ahora tristes y profundos, o esas otras que dibujan la forma del Cazador de cuervos, con su gorro de lana, o la pléyade difusa, de complejidad matemática e impuntual aparición. Todas ahí, de forma distinta, pero de la misma manera, dandole a este marino la tranquilidad de un puerto cercano.
Hay más, algunas se asemejan a los ojos de un niño, otras evocan las noches tranquilas de mi infancia, y algunas que hablan de antiguas amistades, serenas, reposadas, pero fuertes aun en la distancia. Pero las primeras han estado brillando últimamente con más intensidad, y es más fácil describirlas, agradecer que esten ahí, generosas, haciendo que gobernar esta nave, incluso sin cartas, sea algo menos pavoroso, más digno de ser vivido.

En puerto franco

2006-05-08T23:59:00.000+02:00

Que mejor manera de comenzar esta singladura que desde un puerto franco, uno de esos donde reparar los desperfectos del barco, buscar provisiones, correo y algunas correrias por el puerto.

El de hoy ha sido una tarde de cervezas con un viejo amigo. Llevabamos bastante tiempo sin encontrarnos, y la cita era para un duelo, al final como siempre, hemos dirimido nuestras diferencias a cervezas, que por fortuna acaba siendo el arma elegida por ambos en todos nuestros asuntos de honor. A falta de un buen convento de carmelitas, y dado que la trasera de los Jeronimos no invitan a dejarse el alma por el honor herido, hemos cruzado nuestros vidrios en el "Jazz", en la esquina de las calles Santa Maria y Moratín (en Madrid), un bar pequeño y acogedor con buena música que suele tener un volumen que invita a la conversación.

Ha sido de esos encuentros balsamicos que ayudan a que el corazon se alivie de ciertos pesos y afrontes los largos días de mar con el alma más ligera, más luminosa.

Así que con el barco recien calafateado, velas nuevas y buen ánimo zarpamos de este puerto franco con la esperanza de que ni las galernas ni la mar picada tuerzan demasiado nuestro rumbo ni nuestro espiritu.