Capitanes intrepidos

Estos días he conocido la historia de un muchacho que trabaja conmigo. Su trabajo tiene poco que ver con el mío, y mi relación con él se limita a las buenas maneras y a unos minutos al día para comentar la jugada, pero el otro día me contó su historia.
Para mi es el tío de seguridad, un chaval alto y flaco, de sonrisa fácil. Un saharaui que salió de Marruecos tras ver como metían a su hermano dos añitos en la carcel por motivos políticos.
El tema de las pateras siempre me ha puesto los pelos de punta, intento hacerme a la idea de qué tiene que pasarle a una persona para dejarlo todo y jugarse la vida por alejarse de su hogar. Hasta ahora eran solo personas de la tele, en la distancia, sin nombres y sin apellidos, y con una existencia tan efímera como precaria. A los pocos minutos sus rostros no existían ya en mi memoria. Pero ahora lo tengo delante, todos los días, contandome sus 28 horas de trayecto, su brujula rota y las tres veces que se perdieron en el Atlántico, su absoluta certeza de ir a morir en una barca, hasta el extremo de darle la comida a los delfines, porque ya no le iba a hacer falta.

Y teniendolo delante sigo haciendome las preguntas, porque se que hacerselas a él iba a hacer que mi imaginación se quedase en pañales sobre lo que de verdad pasa por esos andurriales.

Sin estridencias, sin montar numeritos, y sin colocar medallitas que nadie quiere, porque lo que se busca es otra cosa, solo me queda quitarme la gorra ante aquellos que de verdad se embarcan hacia lo desconocido, no por valentía o afán de protagonismo, si no por la mera necesidad de seguir viviendo.