Strange fruit
El sonido de un viejo disco en el gramofono a veces trasmite tanto como la propia musica que reproduce.
La voz de Billie Holiday llena todo mi camarote
Southern trees bear strange fruit,
Blood on the leaves and blood at the root,
Black bodies swinging in the southern breeze,
Strange fruit hanging from the poplar trees.
Pastoral scene of the gallant south,
The bulging eyes and the twisted mouth,
Scent of magnolias, sweet and fresh,
Then the sudden smell of burning flesh.
Here is fruit for the crows to pluck,
For the rain to gather, for the wind to suck,
For the sun to rot, for the trees to drop,
Here is a strange and bitter crop.
No puedo evitar torcer el rostro, la misma escena se perpetua en el tiempo.
Allí eran negros cuerpos colgando de un arbol.
Ahora lo son flotando en el mar.
No puedo evitar pensar en mis sobrinos, sanos y fuertes, cuando me hablan de esos nueve, de su misma edad, que acabaron siendo arrojados por la borda.
¿Cuanto tiempo tardaremos en golpear la mesa y gritar basta?
¿Cuanto tiempo tardaran ellos en hacerlo?
Mientras miremos a otro lado ante la desgracia del mundo seremos responsables de la misma. Es en estos momentos cuando renace la vocación de alfarero, para remodelar las cosas, para no limitarme solo a contemplar y narrar.
Con rabia arrojo la ultima flor por el ventanal de popa, quince esta vez, cuantos habran corrido la misma suerte sin que nadie lo supiese.
La voz de Billie Holiday llena todo mi camarote
Southern trees bear strange fruit,
Blood on the leaves and blood at the root,
Black bodies swinging in the southern breeze,
Strange fruit hanging from the poplar trees.
Pastoral scene of the gallant south,
The bulging eyes and the twisted mouth,
Scent of magnolias, sweet and fresh,
Then the sudden smell of burning flesh.
Here is fruit for the crows to pluck,
For the rain to gather, for the wind to suck,
For the sun to rot, for the trees to drop,
Here is a strange and bitter crop.
No puedo evitar torcer el rostro, la misma escena se perpetua en el tiempo.
Allí eran negros cuerpos colgando de un arbol.
Ahora lo son flotando en el mar.
No puedo evitar pensar en mis sobrinos, sanos y fuertes, cuando me hablan de esos nueve, de su misma edad, que acabaron siendo arrojados por la borda.
¿Cuanto tiempo tardaremos en golpear la mesa y gritar basta?
¿Cuanto tiempo tardaran ellos en hacerlo?
Mientras miremos a otro lado ante la desgracia del mundo seremos responsables de la misma. Es en estos momentos cuando renace la vocación de alfarero, para remodelar las cosas, para no limitarme solo a contemplar y narrar.
Con rabia arrojo la ultima flor por el ventanal de popa, quince esta vez, cuantos habran corrido la misma suerte sin que nadie lo supiese.
Etiquetas: desigualdad, inmigracion, solidaridad
Anotado por Amhailt a las 3:21 p. m.
2 Comments:
Sólo podemos hacer pequeñas cosas, día a día, ayudando al de al lado. Hay cosas tan injustas... A veces no nos damos cuenta de lo afortunados que somos de vivir donde vivimos y de tener lo que tenemos. Nos pasamos el día protestando por nuestra vida, sufriendo por lo que no tenemos, sintiéndonos desgraciados y deberíamos estar agradecidos.
Qué podemos hacer? Qué debemos hacer? Recuerdas "El Año que Vivimos Peligrosamente? No hacer nada nos convierte en cómplices, nos convierte en carniceros? Qué podemos hacer? Acaso somos alfareros? Quién tiene el poder de decidir? Quién dice que el alfarero es justo?
Somos marineros. Eso es lo que somos. Ofreceremos comida, refugio y descanso en la travesía. Pero no decidiremos destinos ajenos. No es nuestra función. De echo, jamás la perseguimos.
Y utilizar a Billie Holyday ha sido un golpe bajo, capitán... de esos que no alivian ni el grog.
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